No sermão “Reflexões sobre a Última Batalha”, pregado em 13 de maio de 1855, Charles Spurgeon aborda a realidade inevitável da morte, conhecida como a “última batalha” de todo ser humano.
Ele explora o impacto do pecado na humanidade e a esperança inabalável oferecida aos crentes por meio de Jesus Cristo. Spurgeon encoraja os ouvintes a viverem com a certeza da salvação, confiando plenamente na vitória de Cristo sobre a morte e o pecado.
Com profunda sensibilidade, ele oferece consolo aos aflitos, destacando que, para os redimidos, a morte é uma passagem para a gloriosa presença de Deus.
Informações sobre o sermão
Ministrado em 13 de maio de 1855.
Preletor: Charles Haddon Spurgeon
Coleção: New Park Street Pulpit Volume 1
Texto base: 1 Coríntios 15:56-57
O aguilhão da morte é o pecado, e a força do pecado é a lei.
Mas graças a Deus, que nos dá a vitória por meio de nosso Senhor Jesus Cristo.
1 Coríntios 15:56-57 (NVI)
Texto do sermão “Reflexões sobre a Última Batalha” de Charles Spurgeon
Embora a Bíblia seja um dos livros mais poéticos, embora sua linguagem seja indizivelmente sublime, ainda assim devemos observar quão constantemente ela é fiel à natureza.
Não há esforço de um fato, nenhuma ocultação de uma verdade. Por mais obscuro que seja o assunto, embora lance seu brilho sobre ele, ainda assim não nega a escuridão conectada a ele.
Se você ler este capítulo da Epístola de Paulo, tão justamente celebrado como uma obra-prima da linguagem, você o encontrará falando do que está por vir após a morte com tanta exultação e glória que você sente: “Se isto é morrer, então seria bom partir de uma vez.”
Quem não se alegrou, e cujo coração não foi exaltado, ou preenchido com um fogo sagrado, ao ler frases como estas: “Num momento, num piscar de olhos, ao som da última trombeta: porque a trombeta soará, e os mortos ressuscitarão incorruptíveis, e nós seremos transformados. Porque é necessário que isto que é corruptível se revista da incorruptibilidade, e que isto que é mortal se revista da imortalidade.
E, quando isto que é corruptível se revestir da incorruptibilidade, e isto que é mortal se revestir da imortalidade, então se cumprirá a palavra que está escrita: Tragada foi a morte na vitória. Onde está, ó morte, o teu aguilhão? Onde está, ó sepultura, a tua vitória?”
No entanto, com toda aquela linguagem majestosa, com todo aquele voo ousado de eloquência, ele não nega que a morte é uma coisa obscura. Até mesmo suas próprias figuras implicam isso.
Ele não ri disso; ele não diz: “Oh, não é nada morrer;” ele descreve a morte como um monstro; ele fala dela como tendo um aguilhão; Ele nos diz onde está a força desse aguilhão; e mesmo na exclamação de triunfo, ele não atribui essa vitória à carne sem ajuda, mas diz: “Graças a Deus, que nos dá a vitória por nosso Senhor Jesus Cristo.”
Quando seleciono um texto como esse, sinto que não posso pregar a partir dele. O pensamento me oprime; minhas palavras cambaleiam; não há declarações grandes o suficiente para transmitir o poderoso significado deste texto maravilhoso.
Se eu tivesse a eloquência de todos os homens unidos em um, se eu pudesse falar como nenhum homem falou (exceto aquele homem divino de Nazaré), eu não poderia compreender um assunto tão vasto como este. Portanto, não pretendo fazê-lo, mas ofereço a vocês pensamentos que minha mente é capaz de produzir. Esta noite falaremos de três coisas: primeiro, o aguilhão da morte; segundo, a força do pecado; e terceiro, a vitória da fé.
I. Primeiro, O APERTO DA MORTE
O apóstolo retrata a morte como um terrível dragão, ou monstro, que, vindo sobre todos os homens, deve ser combatido por cada homem por si mesmo. Ele não nos dá esperança de que qualquer um de nós possa evitá-la.
Ele não nos fala de nenhuma ponte sobre o rio da Morte; ele não nos dá a menor esperança de que seja possível emergir deste estado de existência para outro sem morrer; ele descreve o monstro como estando diretamente em nosso caminho, e com ele devemos lutar, cada homem pessoalmente, separadamente e sozinho; cada homem deve morrer; todos nós devemos cruzar o riacho negro; cada um de nós deve passar pelo portão de ferro.
Não há passagem deste mundo para outro sem a morte. Tendo nos dito, então, que não há esperança de nossa fuga, ele prepara nossos nervos para o combate; mas ele não nos dá esperança de que seremos capazes de matar o monstro; ele não nos diz que podemos enfiar nossa espada em seu coração, e assim derrubar e subjugar a morte; mas, apontando para o dragão, ele parece dizer: “Você não pode matá-lo, homem; não há esperança de você colocar seu pé em seu pescoço e esmagar sua cabeça; mas uma coisa pode ser feita”
— Ele tem um aguilhão que você pode extrair; você não pode esmagar a morte sob seus pés, mas pode arrancar o aguilhão que é mortal; e então você não precisa temer o monstro, pois ele não será mais um monstro, mas um anjo de asas rápidas para levá-lo ao céu.
Onde, então, está o aguilhão deste dragão? Onde devo atacar? O que é o aguilhão? O apóstolo nos diz: “que o aguilhão da morte é o pecado”.
Uma vez, deixe-me cortá-lo, e então, embora a morte possa ser triste e solene, não terei medo dela; mas, segurando o aguilhão do monstro, exclamarei: “Ó morte, onde está teu aguilhão? Ó sepultura, onde está tua vitória?” Vamos agora nos deter no fato de que “o aguilhão da morte é o pecado”.
- Primeiro, o pecado coloca um aguilhão na morte, pelo fato de que o pecado trouxe a morte ao mundo. Os homens poderiam ter ficado mais contentes em morrer, se não soubessem que era uma punição. Suponho que se nunca tivéssemos pecado, haveria alguma maneira de nos tirar deste mundo para outro. Não se pode supor que uma população tão grande pudesse ter existido, que todas as miríades que viveram de Adão até este tempo pudessem ter habitado um globo tão pequeno como este; não haveria espaço suficiente para elas. Mas alguma maneira poderia ter sido providenciada para nos tirar quando chegasse o momento adequado, e nos levar em segurança para o céu. Deus poderia ter providenciado cavalos e carruagens de fogo para cada um de seus Elias; ou, como foi dito de Enoque, assim poderia ter sido declarado de cada um de nós: “Ele não é, pois Deus o levou”. Assim, morrer, se podemos chamar isso de morte, partir deste corpo e estar com Deus, não teria sido nenhuma desgraça; na verdade, teria sido a maior honra; adequando-se à mais alta aspiração da alma, viver seu curto tempo neste mundo rapidamente, e então subir e estar com seu Deus; e nas orações do homem mais piedoso e devoto, uma de suas petições mais elevadas seria: “Ó Deus, apressa o tempo da minha partida, quando estarei contigo.” Quando tais seres sem pecado pensassem em sua partida, eles não tremeriam, pois o portão seria de marfim e pérola — não, como agora, de ferro — o riacho seria como néctar, muito diferente da atual “amargura da morte”. Mas, ai! quão diferente! A morte é agora a punição do pecado. “No dia em que dela comeres, certamente morrerás.” “Em Adão todos morrem.” Por seu pecado, cada um de nós se torna sujeito à pena de morte e, portanto, sendo uma punição, a morte tem seu aguilhão. Para o melhor homem, o cristão mais santo, o intelecto mais santificado, a alma que tem a relação mais próxima e querida com Deus, a morte deve parecer ter um aguilhão, porque o pecado era sua mãe. Ó filho fatal do pecado, eu temo você apenas por causa de sua ascendência! Se você viesse a mim como uma honra, eu poderia cruzar o Jordão neste exato momento, e quando suas ondas geladas estivessem ao meu redor, eu sorriria em meio a suas ondas; e nas ondas do Jordão minha canção também deveria crescer, e a música líquida da minha voz deveria se juntar às ondas líquidas das enchentes, “Aleluia! É abençoado cruzar para a terra dos glorificados.” Esta é uma das razões pelas quais o aguilhão do pecado é a morte.
- Mas devo tomar isso em outro sentido. “O aguilhão da morte é o pecado”: — isto é, aquilo que tornará a morte mais terrível para um homem, será pecado, se não for perdoado. Se este não for o significado exato do apóstolo, ainda assim é uma grande verdade, e posso encontrá-la aqui. Se o pecado pesasse sobre mim, e não fosse perdoado — se minhas transgressões não fossem perdoadas — se tal fosse o fato (embora eu me alegre em saber que não é assim), seria o próprio aguilhão da morte para mim. Considere um homem morrendo, e olhando para trás em sua vida passada: ele encontrará na morte um aguilhão, e esse aguilhão será seu pecado passado. Imagine o leito de morte de um conquistador. Ele era um homem de sangue desde a juventude. Criado no acampamento, seus lábios foram colocados cedo na corneta, e sua mão, mesmo na infância, batia no tambor. Ele tinha um espírito marcial; ele se deleitava com a fama e os aplausos dos homens; ele amava a poeira da batalha, e a vestimenta rolada em sangue. Ele viveu uma vida que os homens chamam de glória. Ele invadiu cidades, conquistou países, devastou continentes, invadiu o mundo. Veja seus estandartes pendurados no salão e as marcas de glória em seu escudo. Ele é um dos guerreiros mais orgulhosos da Terra. Mas agora ele vem para morrer, e quando ele se deitar para expirar, o que investirá sua morte com horror? Será seu pecado. Acho que vejo o monarca morrendo; ele jaz em estado; ao redor dele estão seus nobres e seus conselheiros; mas há algo mais ali. Bem ao seu lado está um espírito do Hades; é a alma de uma mulher que partiu. Ela olha para ele e diz: “Monstro! Meu marido foi morto em batalha por sua ambição: fiquei viúva, e meus órfãos indefesos e eu passamos fome.” E ela passa. O marido dela vem, e abrindo bem suas feridas sangrentas, ele grita, “Uma vez eu te chamei de monarca; mas por tua vil ganância tu provocaste uma guerra injusta. Veja aqui estas feridas — eu as ganhei no cerco. Por tua causa eu primeiro subi a escada de escalada; este pé estava no topo do muro, e eu acenei minha espada em triunfo, mas no inferno eu levantei meus olhos em tormento. Vil miserável, tua ambição me apressou para lá!” Virando seus olhos hediondos para ele, ele passa. Então vem outro, e outro, e outro; acordando de seus túmulos, eles espreitam ao redor de sua cama e o assombram; a procissão sombria ainda marcha, olhando para o tirano moribundo. Ele fecha os olhos, mas sente a mão fria e ossuda em sua testa; ele treme, pois o assento da morte está em seu coração. “Ó Morte!” ele diz; “deixar esta grande propriedade, este reino poderoso, esta pompa e poder — isso foi uma coisa pequena; mas encontrar aqueles homens, aquelas mulheres e aquelas crianças órfãs, cara a cara; ouvi-los dizer: ‘Você se tornou como um de nós?’ enquanto reis que destronei e monarcas que derrubei farão suas correntes chacoalharem em meus ouvidos e dirão: ‘Tu eras nosso destruidor, mas como caíste do céu, ó Lúcifer, filho da manhã! Como foste lançado para baixo em tua glória e teu orgulho!’” Ali, você vê, o aguilhão da morte seria o pecado do homem. Não o aguilhão de que ele deveria morrer, mas o fato de que ele havia pecado, de que ele havia sido um homem sanguinário, de que suas mãos estavam vermelhas com assassinato em massa — isso o aguilhão de fato, pois “o aguilhão da morte é o pecado”. Ou, suponha outro personagem — um ministro. Ele estava diante do mundo, proclamando algo que ele chamava de evangelho. Ele era um pregador notável; a multidão pendia em seus lábios; eles ouviam suas palavras; com sua eloquência uma nação ficou atônita, e milhares tremeram com sua voz. Mas sua pregação acabou; o tempo em que ele poderia subir ao púlpito se foi; outro lugar de pé o aguarda, outra congregação, e ele deve ouvir outro e melhor pregador do que ele. Lá ele jaz. Ele foi infiel à sua acusação. Ele pregou filosofia para encantar seu povo, em vez de pregar a verdade e mirar em seus corações. E enquanto ele jaz ofegante em sua cama, o pior e mais amaldiçoado dos homens — pois certamente ninguém pode ser pior do que ele — surge um, uma alma do poço, e olhando-o no rosto, diz: “Eu vim a ti uma vez, tremendo por causa do pecado; perguntei-te o caminho para o céu, e tu disseste: ‘Faça tais e tais boas obras’, e eu as fiz, e estou condenado. Tu me disseste uma mentira; tu não declaraste a palavra de Deus claramente.” Ele desaparece, apenas para ser seguido por outro; ele tem sido um personagem irreligioso, e quando ele vê o ministro em seu leito de morte, ele diz: “Ah! e tu estás aqui? Uma vez eu fui à tua casa de oração, mas tu tinhas um sermão que eu não conseguia entender. Eu escutei; eu queria ouvir algo dos teus lábios, alguma verdade que pudesse queimar minha alma e me fazer arrepender; mas eu não sabia o que tu disseste; e aqui estou.” O fantasma bate o pé, e o homem estremece como uma folha de álamo, pois ele sabe que é tudo verdade. Então toda a congregação se levanta diante dele enquanto ele está deitado em sua cama; ele olha para a companhia heterogênea; ele contempla as cabeças nevadas dos velhos, e os olhos brilhantes dos jovens; e deitado ali em seu travesseiro, ele imagina todos os pecados de sua vida passada, e ouve dizer: “Vai tu! infiel à tua responsabilidade; tu não rejeitaste teu amor pela pompa e dignidade; tu não falaste “Como se nunca mais pudesses falar, Um homem moribundo para homens moribundos.” Oh! pode ser algo para aquele ministro deixar sua responsabilidade, algo pelo qual ele morreria; mas o pior de tudo, o aguilhão da morte será seu pecado: ouvir sua paróquia vir uivando atrás dele para o inferno; ver sua congregação seguindo atrás dele em um rebanho misto, ele os tendo desviado, tendo sido um falso profeta em vez de um verdadeiro, falando paz, paz, onde não havia paz, iludindo-os com mentiras, encantando-os com música, quando ele deveria ter falado a eles em sotaques ásperos, ásperos a Palavra de Deus. Em verdade, é verdade, é verdade, o aguilhão da morte para tal homem será seu grande, seu enorme, seu hediondo pecado de ter enganado os outros. Assim, tendo pintado dois longos fotos, eu poderia dar a cada um de vocês miniaturas de si mesmos. Eu poderia imaginar você, ó bêbado, quando suas taças estiverem vazias, e quando seu licor não for mais doce ao seu paladar, quando pior que fel serão as iguarias que você bebe, quando, dentro de uma hora, os vermes terão um carnaval em sua carne; eu poderia imaginar você enquanto olha para trás em sua vida mal aproveitada. E você, ó jurador, me parece que o vejo lá, com seus juramentos ecoados de volta pela memória para seu próprio desânimo. E você, homem de luxúria e maldade, você que debochou e seduziu outros, eu o vejo lá; e a picada da morte para você, quão horrível, quão terrível! Não será que você gemerá de dor, não será que você será atormentado pela agonia, não será que seu coração e carne falharão, mas a picada, a picada, será seu pecado. Quantos neste lugar podem soletrar a palavra “remorso?” Eu rezo para que você nunca saiba seu terrível significado. Remorso, remorso! Você sabe sua derivação; significa morder. Ah! agora dançamos com nossos pecados — é uma vida alegre conosco — pegamos suas mãos e, nos divertindo ao sol do meio-dia, dançamos, dançamos e vivemos em alegria. Mas então esses pecados nos morderão. Os jovens leões que acariciamos e brincamos morderão; a jovem víbora, a serpente, cujos tons azuis nos encantaram, morderá, picará, quando o remorso encher nossas almas. Eu poderia, mas não vou, contar algumas histórias do terrível poder do remorso; é a primeira pontada do inferno; é a antecâmara do poço. Ter remorso é sentir as faíscas que queimam para cima do fogo sem fundo da Geena; sentir remorso é ter o tormento eterno iniciado dentro da alma. O aguilhão da morte será o pecado não perdoado e não arrependido.
- Mas se o pecado em retrospecto é o aguilhão da morte, o que o pecado deve ser no futuro? Meus amigos, não olhamos com frequência o suficiente para o que o pecado deve ser. Vemos o que ele é; primeiro a semente, depois a lâmina, depois a espiga, depois o grão cheio na espiga. É o desejo, a imaginação, o anseio, a visão, o gosto, a ação; mas o que é o pecado em seu próximo desenvolvimento? Observamos o pecado enquanto ele cresce; o vimos a princípio como uma coisa muito pequena, mas se expandindo até se tornar uma montanha. Nós o vimos como “uma pequena nuvem, não maior que a mão de um homem”, mas o vimos se acumular até cobrir os céus com escuridão e enviar gotas de chuva amarga. Mas o que é o pecado no próximo estado? Fomos tão longe, mas o pecado é uma coisa que não pode parar. Vimos o quão longe ele cresceu, mas o quão longe ele crescerá? Pois ele não está maduro quando morremos; ele deve continuar parado; ele é posto em movimento, mas deve continuar para sempre. No momento em que morremos, a voz da justiça clama: “Selem a fonte do sangue; parem o fluxo do perdão; que aquele que é santo seja santo ainda; que aquele que é imundo seja imundo ainda.” E depois disso, o homem continua a ficar cada vez mais imundo; sua luxúria se desenvolve, seu vício aumenta; todas essas paixões malignas queimam com fúria dez vezes maior, e na companhia de outros como ele, sem a restrição da graça, sem a palavra pregada, ele piora cada vez mais; e quem pode dizer até onde seu pecado pode crescer? Às vezes, comparei a hora de nossa morte àquela célebre imagem, que acho que vocês viram na National Gallery, de Perseu segurando a cabeça de Medusa. Aquela cabeça transformava todos que a olhavam em pedra. Há um guerreiro ali com um dardo na mão; ele fica rígido, transformado em pedra, com o dardo até mesmo em seu punho. Há outro, com uma adaga sob o manto, prestes a esfaquear; ele agora é a estátua de um assassino, imóvel e frio. Outro está se esgueirando furtivamente, como um homem em emboscada, e lá está ele, uma rocha sólida; ele olhou apenas para aquela cabeça, e está congelado em pedra. Bem, assim é a morte. O que eu sou quando a morte é mantida diante de mim, que devo ser para sempre. Quando meu espírito se for, se Deus me encontrar cantando hinos de louvor, eu os cantarei no céu; se ele me encontrar respirando juramentos, seguirei esses juramentos no inferno. Onde a morte me deixa, o julgamento me encontra. Assim como eu morro, assim viverei eternamente. “Não há atos de perdão aprovados Na sepultura fria para a qual corremos.” É para sempre, para sempre, para sempre! Ah! há um grupo de hereges nestes dias que falam de punição curta, e pregam sobre Deus transportando almas por um período de anos, e então as deixando morrer. Onde tais homens aprenderam sua doutrina, eu me pergunto? Li na palavra de Deus que o anjo plantará um pé na terra e o outro no mar, e jurará por aquele que vive e estava morto, que o tempo não existirá mais. Mas se uma alma pudesse morrer em mil anos, ela morreria no tempo; se um milhão de anos pudesse decorrer, e então a alma pudesse ser extinta, haveria algo como o tempo; pois, fale-me de anos, e há tempo. Mas, senhores, quando esse anjo tiver falado a palavra, “O tempo não existirá mais”, as coisas então serão eternas; o espírito continuará em sua revolução incessante de bem-estar ou infortúnio, nunca parando, pois não há tempo para pará-lo; o fato de sua parada implicaria tempo; mas tudo será eterno, pois o tempo deixará de existir. Cabe a você, então, considerar onde você está e o que você é. Oh! Fique de pé e trema no estreito pescoço de terra entre os dois mares sem limites, pois Deus no céu sozinho pode dizer quão cedo você pode ser lançado no futuro eterno. Deus conceda que quando essa última hora chegar, estejamos preparados para ela! Como o ladrão, sem ser ouvido, sem ser visto, ele se esgueira pela sombra escura da noite. Talvez, enquanto estou aqui, e falo rudemente dessas coisas obscuras e ocultas, logo a mão possa ser estendida, e a boca que gagueja a tensão vacilante possa ficar muda. Oh! Tu que habitas no céu, Tu Poder supremo, Tu Rei eterno, não deixes que essa hora se intrometa em mim em uma estação mal aproveitada; mas que ela me encontre arrebatado em alta meditação, louvando meu grande Criador. Então, no último momento da minha vida, eu me apressarei além do azul, para banhar as asas deste meu espírito em seu elemento nativo, e então habitarei Contigo para sempre. “Longe de um mundo de tristeza e pecado, Com Deus eternamente fechado.”
II. “A FORÇA DO PECADO é a lei.”
Eu tentei mostrar como lutar contra esse monstro — é extraindo e destruindo seu aguilhão. Eu me preparo para a batalha. É verdade que pequei e, portanto, coloquei um aguilhão na morte, mas vou me esforçar para tirá-lo. Eu tento, mas o monstro ri na minha cara e grita:
“A força do pecado é a lei. Antes que você possa destruir o pecado, você deve de alguma forma satisfazer a lei.
O pecado não pode ser removido por suas lágrimas ou por suas ações, pois a lei é sua força; e até que você tenha satisfeito a vingança da lei, até que tenha pago o último centavo de suas exigências, meu aguilhão não pode ser removido, pois a própria força do pecado é a lei.”
Agora devo tentar explicar esta doutrina, que a força do pecado é a lei. A maioria dos homens pensa que o pecado não tem força alguma. “Oh”, dizem muitos, “podemos ter pecado muito, mas nos arrependeremos e seremos melhores pelo resto de nossas vidas; sem dúvida, Deus é misericordioso e nos perdoará.”
E ouvimos muitos teólogos frequentemente falarem do pecado como se fosse algo muito venial. Pergunte a eles o que um homem deve fazer? Não há necessidade de arrependimento profundo, nenhuma obra interior real da graça divina, nenhuma rendição ao sangue de Cristo.
Eles nunca nos falam de uma expiação completa tendo sido feita. Eles têm, de fato, alguma ideia obscura de uma expiação, que Cristo morreu apenas como uma questão de forma para satisfazer a justiça; mas quanto a qualquer remoção literal de nossos pecados e sofrendo a penalidade real por nós, eles não consideram que a lei de Deus exija tal coisa.
Suponho que não, pois nunca os ouvi afirmar a satisfação e substituição positivas de nosso Senhor Jesus Cristo. Mas sem isso, como podemos tirar a força do pecado?
- A força do pecado está na lei. Primeiro, a este respeito, que a lei sendo espiritual, é totalmente impossível para nós viver sem pecado. Se a lei fosse meramente carnal e se referisse à carne; se ela simplesmente se relacionasse a ações abertas e evidentes, eu questiono, mesmo então, se poderíamos viver sem pecado; mas quando eu viro os dez mandamentos e leio: “Não cobiçarás”, eu sei que se refere até mesmo ao desejo do meu coração. Diz: “Não cometerás adultério”; mas diz também que todo aquele que olhar para uma mulher para cobiçá-la, já cometeu esse pecado. De modo que não é meramente o ato, é o pensamento; não é simplesmente a ação, é a própria imaginação, que é um pecado. Oh, agora, pecador, como você pode se livrar do pecado? Seus próprios pensamentos, o funcionamento interno de sua mente, esses são crimes — isso é culpa e maldade desesperada. Não há, agora, força no pecado? A lei não colocou uma potência nele? Não despertou o pecado com tanto poder que todas as suas forças não conseguem apagar a negra enormidade da sua transgressão?
- Então, novamente, a lei dá força ao pecado a esse respeito, — que não diminuirá um jota de suas severas exigências. Ela diz a todo homem que a quebra: “Eu não te perdoarei.” Você ouve as pessoas falando sobre a misericórdia de Deus. Agora, se elas não creem no evangelho, elas devem estar sob a lei; mas onde na lei lemos sobre misericórdia? Se você ler os mandamentos, há uma maldição depois deles, mas não há provisão feita para o perdão. A própria lei não fala sobre isso; ela troveja sem a menor mitigação: “A alma que pecar, essa morrerá.” Se algum de vocês quiser ser salvo pelas obras, lembre-se de que um pecado manchará sua retidão; um pó da escória desta terra manchará a beleza daquela retidão perfeita que Deus requer de suas mãos. Se você quiser ser salvo pelas obras, homens e irmãos, você deve ser tão santo quanto os anjos, você deve ser tão puro e imaculado quanto Jesus; pois a lei requer perfeição, e nada menos; e Deus, com vingança inabalável, ferirá todo homem que não puder lhe trazer obediência perfeita. Se eu não puder, quando vier diante de seu trono, pleitear uma justiça perfeita como minha, Deus dirá: “Você não cumpriu as exigências da minha lei; vá embora, seu amaldiçoado! Você pecou e deve morrer.” “Ah”, diz alguém, “podemos ter uma justiça perfeita então? Sim, eu lhe direi isso no terceiro ponto; graças a Cristo, que nos dá a vitória por meio de seu sangue, e por meio de sua justiça, que nos adorna como uma noiva em suas joias, como um marido veste sua esposa com ornamentos.
- Novamente; a lei dá força ao pecado, pelo fato de que para cada transgressão ela exigirá uma punição. A lei nunca perdoa um centavo de dívida: ela diz: “Pecado — punição.” Eles estão ligados entre si com correntes de adamantina; eles estão presos juntos, e não podem ser cortados. A lei não fala de pecado e misericórdia; a misericórdia vem no evangelho. A lei diz: “Pecado — morra; transgrida — seja punido; pecado — inferno.” Assim eles estão ligados entre si. Deixe-me pecar uma vez, e eu posso ir ao pé da severa Justiça, e como, com olhos cegos, ela segura a balança, eu posso dizer: “Ó Justiça, lembre-se, eu já fui santo; lembre-se que em tal e tal ocasião eu cumpri a lei.” “Sim”, diz a Justiça, “tudo o que eu te devo, tu terás; eu não te punirei pelo que tu não fizeste; mas lembra-te deste crime, ó pecador?” e ela coloca o peso pesado. O pecador treme e grita: “Mas não podes esquecê-lo? Não o jogarás fora?” “Não”, diz a Justiça, e ela coloca outro peso. “Pecador, lembras-te desse crime?” “Oh!” diz o pecador, “não terás misericórdia-?” “Não terei misericórdia”, diz a Justiça; “A misericórdia tem seu próprio palácio, mas não tenho nada a ver com perdão aqui; a misericórdia pertence a Cristo. Se fores salvo pela Justiça, terás tua porção completa dela. Se vieres a mim para salvação, não terei misericórdia trazida para me ajudar; não é meu vice-regente; estou aqui sozinha sem ela.” E novamente, enquanto segura a balança, ela coloca outra iniquidade, outro crime, outra enorme transgressão; e cada vez o homem implora e reza para que isso passe. A Justiça diz: “Não, eu devo exigir a penalidade; eu jurei que o farei, e eu o farei. Você pode encontrar um substituto para si mesmo? Se puder, esse é o único espaço que tenho para a misericórdia. Eu a exigirei desse substituto, mas mesmo em suas mãos terei o máximo de jota e til; não diminuirei nada; eu sou a Justiça de Deus, severa e inabalável, não alterarei, não atenuarei a penalidade.” Ela ainda segura a balança. O apelo é em vão. “Eu nunca mudarei!” ela grita; “Traga-me o sangue, traga-me o preço completo; conte-o, ou então, pecador, você morrerá. Agora, meus amigos, eu pergunto a vocês, se vocês consideram a espiritualidade da lei, a perfeição que ela requer, e sua severidade inabalável, vocês estão preparados para tirar o aguilhão da morte de suas próprias pessoas? Vocês podem esperar vencer o pecado por si mesmos? Vocês podem confiar que por algumas obras justas vocês ainda podem cancelar sua culpa? Se você pensa assim, vá, ó tolo, vá! Ó louco, vá! Trabalhe sua própria salvação com medo e tremor, sem o Deus trabalhando em você; vá, torça sua corda de areia; vá, construa uma pirâmide de ar; vá, prepare uma casa de bolhas, e pense que ela durará para sempre; mas saiba que será um sonho com um despertar temeroso, pois como um sonho quando alguém acorda, ele desprezará sua imagem e sua retidão igualmente. “A força do pecado é a lei.”
III. Mas agora, em último lugar, temos diante de nós A VITÓRIA DA FÉ
O cristão é o único campeão que pode ferir o dragão da morte, e nem mesmo ele pode fazê-lo por si mesmo; mas quando o fizer, ele clamará: “Graças a Deus, que nos dá a vitória por meio de nosso Senhor Jesus Cristo”.
Um momento, e eu lhe mostrarei como o cristão pode encarar a morte com complacência, por meio dos méritos de Jesus Cristo. Primeiro, Cristo tirou o poder do pecado a esse respeito, que ele tirou a lei. Não estamos sob escravidão, mas sob a graça. A lei não é nosso princípio orientador; a graça é.
Não me entenda mal. O princípio de que devo fazer uma coisa — isto é, o princípio da lei, “Faça ou seja punido; faça ou seja recompensado”, não é o motivo da vida do cristão; seu princípio é a graça: “Deus fez tanto por mim, o que devo fazer por ele?”
Não estamos sob a lei nesse sentido, mas sob a graça. Então Cristo removeu a lei neste sentido, que ele a satisfez completamente. A lei exige retidão perfeita; Cristo diz: “Lei, tu a tens; encontra falhas em mim; eu sou o substituto do pecador; não guardei os teus mandamentos? em que quebrei os teus estatutos?”
“Vem cá, meu amado”, ele diz, e então ele clama à Justiça:
“Encontra falhas neste homem; eu coloquei meu manto sobre ele; eu o lavei em meu sangue; eu o purifiquei de seu pecado.
Todo o passado se foi; quanto ao futuro, eu o assegurei pela santificação; quanto à penalidade, eu mesmo a suportei; em um tremendo gole de amor eu bebi a destruição daquele homem até secar; eu suportei o que ele deveria ter sofrido; eu suportei as agonias que ele deveria ter suportado. Justiça, eu não te satisfiz? Eu não disse sobre a árvore, e tu não concordaste com ela: ‘Está consumado; está consumado?’
Não fiz eu uma expiação tão completa, que agora não há necessidade de que este homem morra e expie sua culpa? Não completei a perfeita justiça deste pobre espírito, uma vez condenado, mas agora justificado?”
“Sim”, diz a Justiça, “estou bem satisfeito, e ainda mais satisfeito, se possível, do que se o pecador tivesse trazido uma justiça imaculada de sua autoria.”
E agora, o que o cristão diz depois disso? Corajosamente ele chega aos reinos da morte, e entrando pelos portões de lá, ele clama: “Quem intentará acusação contra os eleitos de Deus?”
E quando ele diz isso, o dragão deixa cair seu aguilhão. Ele desce para a sepultura; ele passa pelo lugar onde os demônios jazem em grilhões de ferro; ele vê suas correntes, e olha para o calabouço onde eles moram, e quando ele passa pela porta da prisão, ele clama: “Quem intentará acusação contra os eleitos de Deus?”
Eles rosnam e mordem suas amarras de ferro, e sibilam em segredo, mas não podem intentar acusação contra ele. Agora veja-o subir ao alto. Ele se aproxima do céu de Deus, ele vem contra os portões, e ainda assim a Fé clama triunfantemente: “Quem intentará acusação contra os eleitos de Deus?”
E uma voz vem de dentro: “Não Cristo, pois ele morreu; não Deus, pois ele justificou.” Recebida por Jesus, a Fé entra no céu, e novamente ela clama: “Quem, mesmo aqui entre os imaculados e redimidos, intentará acusação contra os eleitos de Deus?”
Agora a lei está satisfeita, o pecado se foi; e agora certamente não precisamos temer o aguilhão do dragão, mas podemos dizer, como Paulo fez, quando ele se elevou à majestade da poesia — uma poesia tão bela que o próprio Pope tomou emprestadas suas palavras, apenas transpondo as frases: “Ó sepultura, onde está a tua vitória? Ó morte, onde está o teu aguilhão?”
Se fosse necessário esta noite, eu poderia falar com vocês sobre a ressurreição, e dizer como ela tira o aguilhão da morte; mas eu me limitarei ao simples fato, que o aguilhão da morte é o pecado, que a força do pecado é a lei, e que Cristo nos dá a vitória ao tirar o aguilhão e remover a força do pecado por sua perfeita obediência.
E agora, senhores, quantos há aqui que têm alguma esperança de que Cristo Jesus morreu por eles? Estou chegando muito perto de casa, quando eu mais solenemente coloco a questão a cada um de vocês, enquanto estou na presença de Deus esta noite, para libertar minha cabeça do seu sangue.
Enquanto eu estou de pé e apelo com toda a seriedade que este coração pode suportar? Você está preparado para morrer? Meu pecado está perdoado? A lei está satisfeita? Você pode ver o fluxo do “sangue redentor de Cristo, Com a garantia divina de que ele fez as pazes com Deus?”
Oh! Agora você pode colocar uma mão sobre seu coração, e a outra sobre a Bíblia, e dizer: “A palavra de Deus e eu concordamos; o testemunho do Espírito aqui e o testemunho ali são um. Eu renunciei aos meus pecados, desisti das minhas práticas malignas; abominei minha própria justiça; não confio em nada além das ações de Jesus”. Eu simplesmente dependo Dele. “Não trago nada em minhas mãos, eu simplesmente me agarro à Tua cruz.”
Se for assim, se você morrer onde está, a morte súbita seria uma glória súbita. Mas, meus ouvintes, serei fiel a vocês? Ou mentirei para minha alma? Qual será? Não há muitos aqui que, toda vez que o sino toca para a partida de uma alma, poderiam muito bem fazer a pergunta: “Estou preparado?” e eles devem dizer: “Não.”
Não me tornarei um profeta esta noite; mas se fosse certo da minha parte dizer isso, temo que nem metade de vocês esteja preparada para morrer. Isso é verdade? Sim, deixe o orador se perguntar: “Estou preparado para encontrar o Senhor?” meu Criador face a face?”
Oh, sente-se em seu assento e catequize suas almas com esta pergunta solene. Que cada um se pergunte: “Estou preparado, se for chamado, para morrer?” Parece-me que ouço alguém dizer com confiança: “Sei que meu Redentor vive.”
“Que aquele que pensa estar de pé tome cuidado para não cair.” Ouço outro dizer com acentos trêmulos: “Ah! verme culpado, fraco e desamparado, Nos braços gentis de Cristo eu caio; Ele é minha força e justiça, Meu Jesus e meu tudo.” Sim, palavras doces! Eu preferiria ter escrito esse verso do que “Paraíso Perdido” de Milton.
É uma imagem incomparável da verdadeira condição da alma crente. Mas ouço outro dizer: “Não responderei a uma pergunta como essa.
Não ficarei aborrecido hoje. Pode estar escuro lá fora hoje, mas não ficarei melancólico.” Jovem, jovem, siga seu caminho. Deixe seu coração alegrar-se nos dias de sua juventude; mas por tudo isso o Senhor vos levará a julgamento.
O que você fará, espírito descuidado, quando seus amigos o abandonarem, quando você estiver sozinho com Deus? Você não gosta de ficar sozinho, rapaz, gosta? Uma folha caindo vai assustá-lo. Ficar sozinho por uma hora trará um sentimento insuportável de melancolia. Mas você estará sozinho — e uma triste solidão será — com Deus como seu inimigo!
Como você se sairá nas ondas do Jordão? O que você fará quando ele o pegar pela mão à noite e chamá-lo para prestar contas; quando ele disser: “O que você fez no começo dos seus dias? Como você passou sua vida?” Quando ele lhe perguntar: “Onde estão os anos da sua masculinidade?”
Quando ele lhe perguntar sobre seus sábados desperdiçados e perguntar como seus últimos anos foram gastos, o que você dirá então? Sem palavras, sem uma resposta, você ficará de pé.
Oh, eu imploro a você, como você ama a si mesmo, tome cuidado! Agora mesmo comece a pesar os assuntos solenes da vida eterna. Oh! Não diga: “Por que tão sério? Por que tanta pressa?”
Senhores, se eu os visse deitados na cama, e a casa estivesse pegando fogo, o fogo poderia estar bem lá dentro, e vocês poderiam dormir em segurança pelos próximos cinco minutos; mas com todas as minhas forças eu os tiraria da cama, ou gritaria: “Despertem! Despertem! A chama está abaixo de vocês.”
Como alguns de vocês que estão dormindo sobre a boca do inferno, cochilando sobre o poço da perdição, eu não posso acordá-los? Eu não posso me afastar um pouco das regras clericais, e falar com vocês como alguém fala com seu amado companheiro?
Ah! se eu não os amasse, eu não precisaria estar aqui. É porque eu desejo ganhar suas almas, e, se possível, ganhar alguma honra para meu Mestre, que eu derramaria meu coração diante de vocês. Como o Senhor vive, pecador, você está em uma única tábua sobre a boca do inferno, e essa tábua está podre. Você está pendurado sobre o poço por uma única corda, e os fios dessa corda estão se quebrando.
Você é como aquele homem antigo, a quem Dionísio colocou na cabeceira da mesa; diante dele havia um banquete delicado, mas o homem não comeu, pois diretamente sobre sua cabeça havia uma espada suspensa por um fio de cabelo.
Assim como você, pecador. Que sua taça esteja cheia, que seus prazeres sejam elevados, que sua alma seja elevada; você vê essa espada? Na próxima vez que você se sentar no teatro, olhe para cima e veja essa espada: quando na próxima vez em seus negócios você desprezar as regras do evangelho de Deus, olhe para essa espada. Embora você não a veja, ela está lá.
Mesmo agora você pode ouvir Deus dizendo a Gabriel: “Gabriel, aquele homem está sentado em seu assento no salão; ele está ouvindo, mas é como se não tivesse ouvido; desembainhe sua lâmina; deixe a espada brilhante cortar esse cabelo; deixe a arma cair sobre ele e dividir sua alma e corpo.” Pare, tu Gabriel, pare! Salve o homem um pouco mais.
Dê a ele ainda uma hora, para que ele possa se arrepender. Oh, que ele não morra. É verdade, ele está aqui há dez ou doze noites, e ele ouviu isso sem uma lágrima; mas pare, e talvez ele ainda possa se arrepender. Jesus conta minha súplica e clama: “Poupe-o ainda por mais um ano, até que eu cave ao redor dele e o esterque, e embora ele agora perturbe o solo, ainda assim ele possa dar fruto, para que não seja cortado e lançado no fogo.”
Eu te agradeço, ó Deus; tu não o cortarás esta noite; mas amanhã pode ser seu último dia. Você pode nunca ver o sol nascer, embora o tenha visto se pôr. Tome cuidado.
Ouça a palavra do evangelho de Deus e siga adiante com a bênção de Deus.
“Todo aquele que crer no nome do Senhor Jesus Cristo será salvo.”
“Aquele que crer e for batizado será salvo.”
“Ele é capaz de salvar perfeitamente todos os que vêm a ele.”
“Todo aquele que vem a ele de maneira nenhuma lançará fora.”
Que todo aquele que ouvir diga: “Venha; todo aquele que tem sede venha e tome de graça a água da vida.”
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